Confesso

Confesso que tenho sentido uma certa relutância em escrever. Não, não se trata de má vontade, mas sim da falta dela. A inspiração não tem sequer batido à porta, a imaginação anda pelas ruas da amargura, os assuntos são sempre os mesmos, não batas mais no ceguinho. Aquilo que me apetecia realmente era afogar as mágoas entre dois seios sem recheio de silicone, apalpar o relevo da carne entre montes e vales, penetrar num túnel de emoções até não mais ver a luz ao fundo e ir para além dela, em resumo foder todo o dia a toda a hora até o marsapo escorrer sangue. E pensar que enquanto uns andam aos tirinhos no Iraque, ou a oferecer bom-bons aos meninos para favores secretos, ou a preparar discursos sobre as crises e afins, resumindo, a foder-nos e a gente a ver, eu por mim espero fazê-lo na intimidade da minha concha, na felicidade espontânea da minha e da outra vontade, no campo de batalha da minha vida. Pelo menos por agora.
Tenham um bom fim de semana.