CV: militante do PS

Via Arrastão

CV: militante do PS

José Manuel Carvalho Araújo era director do Centro de Saúde de Braga. Foi diversas vezes convidado a demitir-se. Porquê? Porque teve a distinta lata de denunciar irregularidades verificadas na gestão anterior em que estavam envolvidos destacados militantes do PS. A falta de lealdade do senhor chegava ao ponto de implicar nas irregularidades o tio do novo director do Centro de Saúde de Vieira do Minho. Perante isto, o que acontece? Em Abril de 2006 o ministério manda a Inspecção Geral de Saúde investigar a gestão José Manuel Carvalho Araújo. Conclusão do relatório: gestão exemplar, "segue uma política de qualidade" e é um dos melhores centros de saúde do país. Desta investigação o Ministério da Saúde só poderia tirar uma conclusão: não podia renovar o mandato deste director que segundo a IGS era de uma competência invulgar. E quem o substitui? Maria Helena Albuquerque. Eu sei que vão estranhar por a senhora ser militante do PS. Mas é preciso não ter má vontade e olhar para o seu curriculo: foi afastada das suas funções de directora do Centro de Saúde de Póvoa de Lanhoso, por incompetência.

Comentários para quê?

Antes queria ser rico

Enquanto o pessoal vai contando os tostões do parco subsídio de férias para trocar de telemóvel, daqueles que além de tirarem fotos, dão música e coçam as costas, e ainda permitem que se façam e recebam chamadas como bónus, os nossos distintos governantes repartem a cégada entre reuniões e conclusões a níveis europeus com os cocktails da praxe. Mas é vê-los, a eles, aos portugueses no meio da fanfarra geral agarrados ao telemóvel como se de cotonetes para limpar a cera dos ouvidos fosse. Alguém disse, e muito bem, que os portugueses empranham pelos ouvidos. Mas para parir qualquer coisa de jeito, népia. Nem pelos ouvidos, nem pelas narinas. Apenas de vez em quando lhes sai pela boca algum vaticínio em forma de vómito. Nesta Europa da qual agora vamos ser reis durante seis meses, o circo parece assentar arraiais com os espectadores do costume na fila da frente à espera da palhaçada. Estou até convencido que os renitentes e fascistóides dirigentes polacos não irão perder pitada do regabofe. O espectáculo prevê escatologia geral e dejectos servidos em loiça das Caldas com Mateus rosé à mistura. E já se anunciam 21 mil milhões de euros em prol da subserviência lusa e da patobravice alimentada a soro de partidos políticos e autarquias manhosas. Alguém irá cobrar a sua fatia em nome do desenvolvimento sustentado, das novas tecnologias, do novo espaçoporto para Marte e da nova central de teletransporte para o infinito. Até ao último cêntimo, em verdade vos digo.
Não interessa que a saúde e a educação continuem a dar preocupações a quem delas necessita. Isso são só ninharias comparadas com a grandeza de uma Europa governada pelas mãos calejadas dos portugueses, mesmo que seja a mando da Dona Merckl e do Senhor Sarkovsky. O destino já está traçado, do Minho ao Allgarve.
Para o ano o pessoal irá trocar o telemóvel que coça as costas por outro que provoca orgasmos, e lá iremos todos cantando e rindo no meio da depressão geral rezando a Nossa Senhora para que não nos cortem no subsídio nem deixem sair o Simão do Benfica.
Antes queria ser rico...

Começar de novo

Pois é. Aqui estamos de novo com a cara um pouco mais lavada.
Espero que desta vez a contribuição dos marujos seja na devida proporção com que deitam abaixo imperiais, copos de tinto, e cocktails marados.
Ainda tenho alguma esperança nisto, pôrra!

Marinheiros

O barco está-se a afundar...

Parece que ainda vale a pena comemorar o 25 de Abril

Zeca Afonso Memorias

Porque não vou comemorar os 33 anos do 25 de Abril

Faz amanhã 33 anos que nasceu uma nova esperança.

Mas o parto correu mal e é o que hoje se vê.

Eu sei, a gente conseguiu umas coisitas, já se morre menos à nascença, temos acesso a resmas de informação e produtos de consumo que não servem para nada na sua maioria, gozamos de alguma liberdade relativa, estamos convencidos que o nosso nível de vida melhorou alguma coisa em 33 anos...mas tenho aqui uma espinha cravada na garganta, uma sensação de que algo ficou algures pelo caminho...

Alguém sabe de algum país ou lugar onde não tenha de levar com o Sócrates, o Mendes, o Portas, o Belmiro, os Loureiros, o Jardim, o Salazar, o Pinto da Costa, o Santana, o Cavaco, o Noddy e a Lily Caneças a toda a hora? Alguém sabe de um lugar onde não se fale da Ota, do TGV, do túnel do Marquês, do Apito Dourado e do diploma do Sócrates? Ao fim de 33 anos é esta a triste sina que nos deixaram ou que nos querem impôr?

Foda-se, pá, eu já nem me lembro onde estava no 25 de Abril de 1974...

E depois disto, o que temos?

Os números do nosso desespero

Finalmente, algo que me faz sentir orgulhoso

Portugueses fazem mais sexo que os espanhóis

Acreditem que estou mesmo chateado, pá!

Estou triste. E muito desiludido. Andei eu a rezar padre-nossos e ave-marias todos os dias após o pequeno almoço, fui a pé até Fátima (desde a Tia Alice), e de comboio, e de autocarro, e de táxi, e só não fui de metro porque lá não há estação, para no final o meu querido partido de sempre, o CDS-PP, o partido mais cristão do Ocidente, e talvez mais cristão que Cristo, o partido que tem nas suas fileiras gente tão ilustre como a Zézinha Nogueira Pinto, o Nuno Melo, o Telmo Correia, o gajo que manda lá naquilo e que parece que se chama Ribeiro e Castro, o gajo que já mandou e quer mandar outra vez naquilo e que parece que se chama Paulo Portas, o partido que sempre defendeu os grandes e morais principios da santa puta madre igreja católica, o partido de Deus, Pátria e Família ou morte, o partido do velhinho de Santa Comba, o tal que se não tivesse morrido ainda hoje seria vivo, enfim, o partido mais casto e mais puro da cena política cá de casa deu uma triste imagem de si próprio ao sofredor people português do Minho ao Allgarve. Não está certo. E ninguém me tira da idéia que essa coisa que dá pelo nome de Paulo Portas mais não é que um terrorista esquerdista infiltrado com a tenebrosa missão de acabar com o CDS-PP e com toda a direita portuguesa.
Não calculam como tudo isto me chateia. Não foi para isto que se fez o 25 de Abril.

Viva a Escravatura!

Pronto. A imagem tão sui generis dos portugueses tristes, fadistas, elas de chinela no pé e farto buço, eles de garrafão de cinco litros e sapato preto com meinha branca, brutos, analfabetos, servis, lambe-botas, e acima de tudo cobardes, foi mais uma vez mostrada ao mundo com os exemplos edificantes da exploração de força de trabalho em Inglaterra e no país basco espanhol. Uma bem esgalhada imagem de marketing de um país que o não é, que não sabe ser, e que não quer saber, em suma um país invertebrado habitado por invertebrados. Um fenómeno zoológico a precisar de investigação urgente.
Uma verruga no processo evolutivo do ser humano. Se Darwin fosse vivo já teria dado um tiro nos cornos ou bebido cicuta.
Estes seres rastejantes devotos de todas as virgens que lhes botam á frente, lambe-cús de padres e patrões, fiéis seguidores dos charlatães que lhes vendem Deus, Pátria e Família como quem vende cartões de crédito em centros comerciais, é o povo eleito para se assumir hoje e sempre como escravo. Se lhes perguntam "Queres ser livre?" logo respondem "Não, quero ser escravo.". Spartacus havia de lhes cuspir em cima, nesta gente que prefere cantar loas a alimárias de Santa Comba Dão e a comedores de bolo-rei de Boliqueime, nesta gente que se orgulha de um passado de merda, que vive na merda no presente e a quem se acena com um futuro de merda, nesta gente que gosta de ser escrava e disso se orgulha. Spartacus escarraria com gosto em cima deste povo, gente assim não merece a liberdade, gente que teve tudo ao alcance da mão, o progresso económico logo ali ao virar da esquina, a justiça para todos em frente ao nariz, a educação a saúde e o bem-estar a entrar pelos olhos adentro, e tudo isso varreu, tudo deitou no cano de esgoto, tudo isso sacrificou por ser cobarde, estúpido, pato-bravo, corrupto, vendido, chico-esperto. E acima de tudo por querer ser um escravo, de si próprio e dos outros, um verme sujo e deprimente sem nenhuma ponta por onde valha a pena pegar.
Custa dizê-lo, mas tudo isto me mete nojo. Esta triste condição de ser português já me enoja.

Terror na Auto-Estrada

Sempre me fez confusão que numa auto-estrada com 3 faixas existam maduros que se alapam na faixa do meio a 100 km/h e que se deixam ir na boa e nas tintas para os que não têm qualquer alternativa senão em ultrapassá-los pela direita, quando não o podem fazer pela esquerda como deve ser e em segurança. E se por acaso se lhes chama a atenção para o facto, ainda esbraçejam e incham de razão, e continuam na sua faixa mediana, na sua velocidade mediana, a servir de rolha e tampão à melhor fluência do tráfego.

Mas vendo bem até está certo. Estamos em Portugal, não estamos? A mediocridade é a nota máxima do establishment luso-pacóvio, espalha-se pelos interstícios labirínticos da administração a todos os níveis, produz sementes nos partidos políticos, cresce desalmadamente sem rega nem controle de temperatura. É uma praga incontrolável, uma doença sem vacina, um furúnculo auto-sustentável. Ser medíocre é conduzir sempre pela faixa do meio, é ficar nas meias-tintas, no meio da tabela, a meio da praia, é ter medo de molhar o pézinho na água fria do mar e preferir ficar lá longe, no areal, à sombra do chapéu de sol a ler a Bola ou a Nova Gente. Ainda se lessem Pessoa, Stendhal, Garcia Marquez, Cardoso Pires, enfim, até lhes desculpava não subirem ao alto da falésia e atirarem-se de cabeça cá para baixo. Sempre podiam enterrar a cabeçinha na areia por uma boa causa.

Com tantos medíocres a debitarem nos jornais, nas rádios e nas TV´s é natural que o vírus da mediocridade se espalhe consumindo toneladas e toneladas de neurónios, é assim uma espécie de super-aviário com gripe das aves galopante, que em vez de matar zombivifica, ou seja, transforma o doente num zombie ou morto-vivo, pronto a contaminar ainda mais com uma simples mordedura. Mordeduras que provocam patologias mutantes e infecções prolongadas que tanto podem ter o nome de "branqueamento do regime salazarista" como de "regresso de Paulo Portas à política" ou ainda "Alberto João Jardim demite-se e quer eleições na Madeira". E o grande bando dos media-medíocres (media, estão a ver?) logo se presta a comentar, dissecar, raspar, analisar, deglutir e regurgitar estes fenómenos patológicos contribuindo ainda mais para a sua expansão e sobrevivência. É uma peste negra sem vítimas mortais, porque ela própria também assina pelo meio, pela paz podre, pela morte sem morte aparente, que também ela apanhou com o vírus pela proa e já nem matar consegue neste cantinho a meio da praia de cú pró ar plantado. Já tem a foice com ferrugem, a filha da puta.

Bem podem empertigar-se os que tentam dar a volta a este gravíssimo problema de saúde pública. Bem pode o ministro fechar mais urgências a eito que a mediocridade geral continuará impávida e serena a viajar pela faixa do meio, que na faixa da esquerda os aceleras de pacotilha se vão encostando uns aos outros a ver quem consegue passar à frente e ser mais medíocre que os que ficam atrás, que a faixa mais à direita se transforme num corredor vazio e convidativo, num tapete vermelho para o podium da competição desenfreada e da mediocridade incontida ou, quiçá, um caminho mais seguro para marrar com os cornos nas traseiras de um camião TIR.

O que, diga-se de passagem, até seria um mal menor.

Zeca Afonso

Gostei muito do texto que vem na Visão em http://visaoonline.clix.pt/default.asp?CpContentId=332894.

Continuo a não perceber porque tantos filhos da puta continuam a viver e um HOMEM como o Zeca teve que morrer.

GOD SUCKS

Missão Impossível IV

Notícia muito interessante vindo ela donde vem. Pois é, se todos os povos que descobriram as Américas e que depois andaram por lá ao despique a ver quem mais chacinava e gamava, se se tivessem autodestruído como os Vikings, certamente hoje o mundo seria bem melhor do que é. Afinal, a perpetuação da rebaldaria assentou arraiais no novo mundo e por lá tem ficado a exportar o morticínio para outras paragens e a colher frutos e dividendos.
Se a devassa dos conquistadores funcionasse como um episódio de "Missão Impossível" lá teríamos a mensagem fatal: "este império autodestrói-se dentro de 5 segundos".
Pelos vistos esta teoria do senhor Chirac não teve qualquer efeito sobre os heróis lusitanos.
É que este povinho anda há gerações a autodestruir-se, ... lentamente... muito lentamente...

QUEM NOS GOVERNA HÁ 30 ANOS

Às vezes acontece que nos passa pelos olhos uma escrita que diz tal e qual o que queremos dizer, só que duma forma mais simples e objectiva. Por isso não resisti a colocar aqui uma "carta ao director" publicada no "Público" de hoje:

"Quando Santana Castilho, entre muitos outros professores, na sua costumada missionária e militante diatribe contra este Governo e, principalmente, contra esta ministra da Educação (ou melhor ainda, contra tudo o que "cheire" a Governo - "Hay Gobierno, soy contra!"-, oh, Deus, também eu, durante tantos anos, tive lugar cativo e permanente na 1ª fila dessa tribo anarca!), faz, uma vez mais, referência ao infindável e desgraçado rol de tudo aquilo que já todos sabemos e de que todos temos opinião formada e segura - a corrupção, as negociatas, a impunidade das criaturas que nos têm governado, sem competência nem talento, as medidas disparatadas elaboradas por autênticos mentecaptos, a falta de profissionalismo, de inteligência e de lucidez de todas as equipas ministriais portuguesas (ainda que a actual pareça ser a mais terrível e mais demencial do mundo!), etc., etc. -, esquece-se uma vez mais de que toda essa miserável incompetência, todos esses desgraçados que nos têm governado, todas essas aventesmas que são todos "os outros" e que poluem o espaço à nossa volta, foram alunos das nossas escolas, foram alunos dos nossos professores, foram nossos alunos!(...)

Além do apontado e sempre o mesmo eternizado "cansativo discurso de décadas", temos agora o cansativo discurso de dois anos (tão cansativo como o outro!) de que tudo o que está aí em movimento é mentira, não tem pés nem cabeça e vai para pior. Tudo o que se tem feito só traz o mal absoluto e tudo é só para nos afundar ainda mais face à Europa! É a desgraça completa!

Fechemos a porta, passemos o cobertor pela cabeça e apaguemos a luz!...Não se espere nunca que, de entre toda a vacuidade sandia que rodeia estes comentadores, surja alguma vez e em alguma época alguma solução. Claro, excluindo a deles próprios, já me esquecia!

Ah, mas antes do cobertor e de, inúteis desiludidos e absolutamente descrentes, nos entregarmos a Caronte para a passagem, façamos um telefonema: "Alô! É da Al-Qaeda? Olhem, seria possível fazerem o favor de vir até cá pôr uns petardozitos em Belém, em São Bento (no quarteirão todo, em baixo e em cima!), no Terreiro do Paço e na 5 de Outubro? E já agora, uma vez cá, talvez não fosse má ideia arrasar todas as escolas deste país que formaram toda esta gentalha menor, incapaz e palerma, que nos tem governado! Mas, atenção, não toquem na "nossa" escola, que nos fez tão diferentes!"

Não fosse a ultima frase do sr. Ruben Marks aqui trancrito, e por mim levava a bicicleta inteirinha. Pois quem conheceu a tal "nossa" escola sabe que essa era não apenas o laboratório da continuidade mendecapta, embora alguns raros exemplos fossem excepção, mas acima de tudo foi a responsável pela "formação" dos progenitores dos actuais.

Até me apetece dizer que a escola actual apenas se "modernizou" com a introdução do nova disciplina da educação sexual onde se aprende que:

EDUCAÇÃO SEXUAL É DIZER OBRIGADO NO FIM!!!

E AGORA ?

Ainda tive alguma esperança que o país pudesse continuar na mesma, cada vez a afundar-se mais, suavemente, tranquilamente. Mas quando às sete horas da tarde de Domingo passsado as televisões deram, em simultâneo, a vitória do sim, fiquei estarrecido.

O não ao aborto, isto é, a negação da negação, melhor dizendo, o não permitir que se fizessem abortos neste país tinha sido derrotado!

O que vai ser deste país onde não vão passar a ter vida os abortos? Como vai ser a futura geração de políticos, de economistas, de empresários, de patrões, de juízes, de directores gerais, de secretárias de estado e sem estado, enfim, como poderá este país sobreviver se deixam de haver abortos não abortados?

Não consigo imaginar o futuro sem Albertos Jardins, nem Pachecos Pereiras, nem Sócrates, nem Marques Mendes, nem Soares, sem Nunos Portas, sem Diogos Freitas, sem Belmiros, nem Bulhosas, nem Veras Jardins, enfim, sem todos esses valorosos patriotas que sempre têm orientado os destinos de um país tranquilo, seguro e próspero de 860 anos.

Mas o impacto das notícias acabadas de sair foi-se esvaindo aos poucos, à medida que entrava em reflexão mais racional, ajudado pelos inumeráveis comentários que se seguiram em catadupa.

Afinal ainda devo acalentar alguma esperança no futuro, pois nem tudo está perdido. Só se perdem os abortos com idade inferior a dez semanas e, bem vistas as coisas, que diabo, não me recordo de que os abortos vivos que têm assegurado a tranquilidade e bem estar deste país alguma vez tenham chegado aos lugares importantes do poder desta sociedade ainda na idade da desmama.

Afinal o país pode continuar, calmo, tranquilo e em permanente evolução na continuidade, assegurando que o bem estar de todo este povo sempre estará no auge da proporção!